***

Это вряд ли воскресенье и воскресный ужин,
А скорее всего обычный будний день
И от этого только больнее,
и привыкнуть почти невозможно,
Как будто тело твоё потеряло привычную тень.

Это как потеряться в лесу и сказать: « Ну что же,
Не всем же быть грибниками, да ягодника.ми»
И в карманах порыться, и не найти компас
И не суметь поджечь ветки сырыми спичками.

И тело размыло дождём, как ни наводишь резкость,
Собираешь себя по кусочкам - нога, голова, рука.
И всплывает окно, сообщающее, дескать,
Выйти тебе к нужному месту не удаётся пока.

Это как бы ты слышал скрипку где-то очень близко
И шёл на её звуки, чтоб насытиться всласть,
Да увидеть хотел талантливого маэстро,
Продирался сквозь, спотыкался
и вдруг
…музыка оборвалась…

Семиминутным короткометражным фильмом
Промелькнули кадры, перемотки назад, к сожалению, нет
Видишь ли, я не могу существовать в мире
Без тебя…
Финальные титры…конец…