Убежали вдаль чужие поезда…
Остались только те, кто опоздал…
Бежать за ними – смысла просто нет,
Как на не отправленные письма ждать ответ…
Укутанное инеем зимнее окно…
Блестит на солнце из снега волокно…
Холодный воздух с болью проникает в грудь…
И медленно спускается на градуснике ртуть…
Запечатанные мысли в голове…
Потаенные желания остались на душе…
И мимо пробегают прошедшие мечты…
Жаль, за ними уже не успеваешь ты…
Красно-клетчатая скатерть на столе…
Теряются обломки фраз в суетной мгле…
Время все идет вперед без остановки…
А мы все тупо жмем на все те же кнопки…
Убежали вдаль чужие поезда…
Остались только те, кто опоздал…
Бежать за ними – смысла просто нет,
Как на не отправленные письма ждать ответ…
воскресное...
© Copyright: Воробей Ирина, 2009
Свидетельство о публикации №109112901808
Свидетельство о публикации №109112901808
Рецензии