Сон

Как часто я вижу один странный сон:
Лежу я осенней порой
В гробу… Но еще не совсем погребен –
Отход впереди в мир иной…

Я в саван одет, только я не усоп –
Жив я… Но ужасней, странней
Тот факт, что среди окруживших мой гроб
Живых не увидеть людей –

Одни лишь скелеты столпились вокруг,
На них старомодный убор:
На ком – в дырах шаль, на ком – ветхий сюртук…
Тот сон… Он к добру иль в укор?

Но нет, не явились ко мне праотцы
О грешном вести монолог;
Стоят неподвижно, молчат мертвецы,
Так где же ответа исток?

Я вижу: бледно поколенье мое –
Оно не отбросит и тень,
Ведь призрачно будто его бытие,
И истин остов набекрень

Давно накренился для многих из тех,
Кто грузность хранит валуна…
На древе времен не сыскать наших вех,
И здесь, здесь  моя есть вина,

Что я также скуден порою и сер,
И чахну в таком же кругу,
Когда есть такие, кого всем в пример,
Не дрогнув, я ставить могу!

Так я ощущаю себя мертвецом,
Хоть бьется, трепещет мой пульс,
Но руки как будто сомкнулись кольцом –
Мне тяжек духовности брус,

Которым я жаждал забить в доме щель,
Создать чтоб для тлена рубеж.
Но тлен рушит стены… И я царстве щеп,
В осколках разбитых надежд…

И я засыпаю, узревши луну,
Где должен был видеть рассвет,
Пришедши в юдоль снова к странному сну,
Над гробом моим где скелет

Уныло глазницы пустые склонил…
Но я же живой, я живой!
И мне хватит веры и всех добрых сил,
Прорвать чтоб тот дряхлый конвой!

Я к жарким рыданьям по мукам приду:
Я буду, я буду одним
Из тех, кто еще не в кромешном аду
Уж плачет над гробом пустым.
28.11.09

Автор картины мне неизвестен.