Предзимье

*  *  *
И наши проклятья, и наши мольбы –
пустые шуршанья для уха судьбы,
она всё давно просчитала.
Где нам оступиться, где вовсе упасть,
где счастье с надеждой, где горе – напасть,
до занавеса, от начала
задолго до нас заготовлен сюжет,
мольбы бесполезны и выхода нет,
есть только печаль пониманья
и горькая суть расставанья...



                на «Вопросы» Ольги Уваркиной
                http://clubochek.ru/vers.php?id=30878#94405



Вспышка


Не через скальные породы,
не чрез зыбучие пески,
лежит тропинка через годы
по грани счастья и тоски.
Тропинка узкая петляет,
визжат, спасая, тормоза,
что жизнь короткая такая,
как набежавшая гроза.
Что навсегда уходят люди,
не зная сроков, наугад.
Что нас уже вовек не будет
там, где мы были миг назад.
Что время – страшное теченье,
не поддающееся нам.
Что только эхо впечатленья
недолго плещется по снам,
как продолженье расставанья,
на грани скорби и тоски.
А после – вечность забыванья
да новой жизни колоски...



                Игорю Рыжему на «Лёгким облачком по сердцу»
                http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=23366



Прелесть загадки


Перебирая палую листву,
дышу прогоркшим воздухом печали.
Как памяти сады пооблетали,
названий, мест, имён не назову,
вдруг вспыхнут ярко мелкие детали,

но полотно по ним не воссоздать,
лишь очертанья, точно за портьерой.
Любовь осталась.  А надежда с верой
отстали.  Нам бы встретиться опять.
За пеленой невыносимо серой

непросто силуэты различить,
но я давно смирению обучен.
Дымы костров облизывают тучи,
то извиваясь в тоненькую нить,
то вспениваясь.  Что ж с них взять?  Летучи.

Вот так и память.  Постоянства нет,
есть только переменчивая масса.
Я оплачу, не поскупясь, где касса?
Усмешка молчаливая в ответ,
размытая осенняя гримаса.

Так, стало быть, не избежать зимы?
Пожалуй.  Бесполезны с этим споры.
Распахнуты осенние просторы.
Всему свой срок.  Чего же ищем мы?
Ответ узнаем.  Верится, не скоро...




Жаль


Судьбы раскатанное тесто
готово к выпечке.  Теперь
почти-что не осталось места
для удивления.  Поверь,
не то, чтобы душа остыла,
иль разучилась видеть свет.
Всё, что в судьбе бывает, было
и новостей, похоже, нет.
Судьба умеет бить жестоко,
дарить, при том, не торопясь.
Но возникает, вместо шока,
усталость вязкая, не страсть.
По топям  будничной рутины
влачатся дроги наших дней.
А память лживые картины
приносит, что ж поделать с ней?
Она ни в чём не виновата,
скуп и неточен арсенал.
Как поглощает звуки вата,
теряет лампочка накал,
так краски памяти тускнеют
и вскорости, наверняка,
она иссякнет, а за нею
судьба прервётся.  Но пока,
поправ безмерную усталость,
бежим, неведомо куда.
Жаль сил и места не осталось
для удивленья и стыда...