Я пишу тебе письма, надеясь на милость огня

р
«Когда нибудь каждому приходит в голову попробовать себя на этой ниве, и не имеет значения, есть у вас талант или нет. Все мы пишем их у себя в голове. Обычно записка – это главное..»
Он напомнил мне человека, рожденного быть воспоминанием. И я часто убеждалась, что жизнь всегда умеет проявить себя на высоте несбывшейся мечты. . Здесь ирония - орудие нападения и защиты, ирония, отрицающоя это самое навязанное нам счастье. Как понятно это! Более, чем кому… .

Я пишу тебе письма, надеясь на милость огня.
Подскажи мне – неправ ли я, зол ли, беспомощен где-то?
Расскажи мне, волнует ли Бога такая фигня,
Как бессчетные строки, сгоревшие в дымке рассвета?

Читаем, читаем, читаем - и что-то возникло. Спонтанное. Необъяснимое. На вас смотрит прошлое глазами старого льва… О чем оно?…. Чувствую холодок притихшего пространства… И вы тоже? Слова, строки…Вы их видите? Разве они не начинают говорить мягкими напевными звуками, похожими на смех ... Ветер в деревьях, птичий гомон на рассвете, журчание… Вспомните… . Свет заслоняет громадное облако, ощущение безысходности захлестывает. Тени танцуют на стенах. Мы как Испания привязаны к прошлому.

Улетают в ажурную форточку дней лепестки –
В никуда, ни за чем, ни к кому не просясь в услуженье.
Я ревную тебя к своему в зеркалах отраженью,
Но при встрече мечтаю лишь нежно коснуться руки.

Никто не знает, ускоряется время или замедляется. Никто понятия не имеет, сколько времени протекает за сутки. Несколько часов, минут, секунд, а скольковремени в сутках? Вот в этих сутках, например? Смело? Бесспорно, смело! Я понимаю, самоуверенность простительна во всем, кроме одежды . Возможно, через пару минут открою книгу, скорее всего роман, из тех, что обычно густо населены героями, оживающими под целебным взглядом, где не существуют кондиционеры, а полумрак так чудесно пахнет печатным словом и где солнце помещается не на небе, а в шести буквах: С, О, Л, Н, Ц, Е.

Ледяные цветы прорастают из брошенных слов –
Тех, что бьют по душе, словно искры летящего снега,
И по улице с грохотом мчится пустая телега,
Запряженная звонким аллегро под ником Любовь.

Застоялся без работы? От скуки траву во дворе покрасил бы! Я осталась с коэффициентом интеллекта фикуса. Чувство вины — страшная сила . Чувствую себя так, будто меня разобрали на составные части. Сбросить лохмотья этого порока, который, называют добродетелью. Они не согреют? Слов тут нет – как в горящем доме, или в землетрясении, или в наводнении. Наверно я заперта в собственных предубеждениях. Вовсе неплохо, если только невежество – мое личное. Или я больна мечтой? А может, мы все больны мечтой, поэтому мы здесь?

Но глаза твои стынут, летит за весною весна,
И сердца стекленеют в оковах никчемной аскезы.
Я давно понимаю, что вера была бесполезна

…но пишу тебе письма, надеясь на милость огня.

Я не вижу причины, почему бы не высказаться, при том, сколько голосов звучит у меня внутри. И помните, прекрасная сторона мира не может защитить от дурного пищеварения или узких ботинок. Так говорят великие. А не хотите потолстеть, никогда не ешьте торт вместе с хлебом. Мы в темноте, как пациенты, а правда совершала обход, и вот очередь должна была дойти до нас ... Правда явилась на свет божий. Ну да, не мне вам объяснять...
Я вдруг поняла: отпустить его не смогу.
Без вопросов.
Не исключено, что можно будет откинуться в кресле и предоставить жизни делать всю работу…

Эол Ветер... Эол Ветер....Эол Ветер...Поэт.Любимый поэт (Безлично)

Ниоткуда Никуда   14.05.2012 04:30   •   Заявить о нарушении