Дрогнули тонкие струны гитарные,
Навеки готовые звуками влечь.
Свечи пылают свято алтарные,
Дьякон готовит молитвы речь.
Где-то старушка молча крестится,
Юноша песню поёт от души.
Сущности обе в образ уместятся
В нашей российской сонной глуши.
Здесь всё рождается как бы впервые,
Мило знакомые виды отечества.
Не верил кто или верили вы ли,
Что болезнь эта песнею лечится?
Мне до мест, где юность кончалась,
Как до Парижа, долгий путь.
Хочется, чтоб моя жизнь увенчалась
Паломником в род мой когда-нибудь.
Сегодня я ваш от мозга до кости,
Силою слова врываюсь в ваш дом.
Нет, не врываюсь! Иду просто в гости,
Письмо посылая прежде о том.
Вы меня ждёте? (От скуки – не надо)
Вести хорошие будут со мной.
Вот он я – «я ваша тётя, я рада!»,
Буду вашей сегодня судьбой.
В гости к вам...
© Copyright: Буда Чернец, 2009
Свидетельство о публикации №109112804151
Свидетельство о публикации №109112804151
Рецензии
Спасибо, Буда за стихи!
Милости просим в дом! :-)
Юра.
Юрий Соловьёв 01.12.2009 15:37 • Заявить о нарушении
Милости просим в дом! :-)
Юра.
Юрий Соловьёв 01.12.2009 15:37 • Заявить о нарушении
Ну так это почти своя... надо бы собраться, наведаться :-)))
С уважением
Буда Чернец 02.12.2009 10:30 Заявить о нарушении
С уважением
Буда Чернец 02.12.2009 10:30 Заявить о нарушении