Я разучился писать стихи,
Все, не идут они больше.
А на душе остались грехи,
Разрывающие ее в клочья.
Уже так свыкся со всем,
Переболел я этим, чтоли?..
А все требуют перемен,
И им не понять этой боли.
Боли, без которой трудно жить,
Словно под сердцем кинжал
Вытащишь, и все - больше не времянить,
Считай, что ты от жизни убежал.
Ну а кто так захочет жить?
Ведь никто и не будет, ну?
А я вот двадцатый год
По течению жизни плыву.
Не сказать, чтоб уж сильно устал
Да и к холоду вроде привык.
Я не лезу на пьедестал,
Оставляю лишь в сердце крик...
Это не мое...
© Copyright: Чёрный Лёд, 2009
Свидетельство о публикации №109112802374
Свидетельство о публикации №109112802374
Рецензии