Обложки, пустышки

По обложке все судят,
Не зная что внутри...
Таланты пропадают,
В каждой душе красивый цветок -
Но он вянет видя лишь боль,
Предательство, грязь...
Люди друг друга используют,
Все что правит - деньги, продажность...
Какая любовь..?
Любая девочка восемнадцати лет
Скажет вам -
Плевать, буду сосать у того
Кто богатый...
Какие к черту духовные ценности,
Не наберется десятка людей
Которым важнее любовь...
Любви нет - это факт,
Шлюх не было бы,
Если бы небыло спроса...
Пустышки - книга с яркой обложкой,
Но страницы пусты...
На любви все рушится,
Она - только боль...
Браки - да все по расчету,
Любви нет - есть только ложь,
Грязь, продажность,
И до бесконечности...
Верить в сказку..?
Больше нет...
Очков больше нет,
Сколько можно скрыватся
За красивыми сказками..?
Зачем нежно на ушко шептать,
Если лгут оба...
Сразу в открытую - деньги и секс,
Зачем прятать за маской..?
Ведь все на яву...
Поэты пишут поэмы,
Зачем..?
Все эти сраные чувства
Приводят к постели...
Что ж с нее не начать..?
Ведь без разницы
За какими прятать словами -
Суть все же прежняя...
Больно, обидно...
Я честно скажу -
Лет так в тринадцать
Любовь - это любовь,
Потому что более искренно...
Становишься старше -
Терпишь боль,
И просто таким же становишься,
Как тот кто ее причинил...

А у тебя какой опыт..?
Ни разу не расставался..?
Ха-ха...
Мосты сжигать - их не строить,
Гордость выше понимания...
Восемнадцети-летние дурочки
Предпочитают распетым
"Высшим чувсвам" секс,
А дальше - замужество,
Опять по расчету...
Так скажи, где же любовь..?
Пойми глупец, ее нет!!!
Мне тоже не очень приятно...
Ты любил, но тебя предавали...
Потому что любви нет,
Есть безответная...
Все остальное - иллюзия,
Спрятанная за этим понятием...