Повар миров

    Как я готовлю на листе,
    Вы не опишите нигде,
    Процесс почувствовать лишь можно,
    Где абсолютно всё возможно,
    Процесс сей творчеством зовется...
    Сперва случайно мысль прибьётся,
    По голове чуток повьётся...
    И вдруг приходит Вдохновенье,
    Ещё чуть-чуть, ещё мгновенье,
    И вот готовый мир застыл...
    И тихо ждет...
    Когда команду ему дашь...
    И друг любимый, карандаш,
    Его на лист переведет...
    Ну вот теперь готовы все...
   
    И встало дневное Светило,
    Лучами Солнца озарило
    Саванну, спящую в росе...
    И тут плеснул ещё я Света,
    И краски хлынули вдоль строк,
    И заструился жаркий сок,
    Залился каждый колосок
    Среди безкрайнейшей саванны
    В преддверье летнего рассвета...
    Трава стремится к Солнцу, рада,
    Ещё хранится в ней ещё прохлада,
    И львы, проснувшись сквозь зевоту,
    Ласкают дремлющих котят,
    И львицы прайда уж хотят
    Начать Великую Охоту...
   
    И снова красок я добавил,
    Пишу-рисую я без правил:
    Беру кусочек Солнца в лапу,
    И пару грозных туч с небес,
    Ручья журчанье, ветра свист
     — Всё это кинул я на лист,
    Ещё горы косой вершина...
    И вот готовая картина...
   
    Прошу, пожалуйте к столу...
   
     28 Февраля 2009, 3:23