Кто я?

Жизнь прОжил я почти до половины,
И рылом вод Кастальских не мутил.
Но где-то на краю тридцатилетья,
Я страсть к стихосложенью ощутил.
И крылья свыше данные, расправил……

Так кто же я?  Поэт?
Иль Петр, иль Павел?
Зачем все это? Мне не дорасти….
Какую истину дано в народ нести?
Меня Господь премудрый не направил.

Нет, я не Пушкин, чтобы слогом стройным,
Парнасовы  вершины покорять.
Я не Багрицкий,  чтобы рифмой звонкой
Заставить всех по струночке стоять…
Мне до сих пор всё это непонятно…

А строфы прыгают и лёгко, и приятно,
Предметов для стихов уж просто необъятно,
И мучаю себя, поэт ли я?
Нет. Не поэт. Скорее рифмоплёт,
Чей стих  навряд ли за душу возьмет.

И я не  Байрон, чтобы в неге томной,
В стихах тоску и скуку воспевать.
Не Маяковский, чтоб стиха кувалдой,
Социализма сваи забивать.
Так кто же я, едрёна мать??!

Пишу я строки эти не с похмелья,
Пишу про то, что мучает меня.
И жалуюсь, судьбу свою кляня,
Что не могу как Евтушенко крикнуть,
«- Граждане! Послушайте меня….»