Пузырьки в сознании

Часть первая: "Новая муза" http://stihi.ru/2009/10/07/5564

Часть вторая. «Идеи про запас, или Колыбель праздности» http://stihi.ru/2009/10/24/134

Часть третья. «Площадь Тысячи Мнений» http://stihi.ru/2009/10/24/141

Часть четвертая. «Круглосуточные сказки»: http://stihi.ru/2009/10/31/5408



Мы рванули на юг налегке, наспех побросав дома все нужные и ненужные для поездки вещи. Помню, с каким удовольствием я запихнул в старинную бабушкину шкатулку свое собственное благоразумие. Оно обиженно стукнулось о бархатную стенку и притихло. Я спрятал шкатулку в дальнем ящике стола. Есть у меня такая неудобная в хозяйстве привычка: вечно держу дома лишний хлам. Пора бы уже избавляться от нее. Я решил, что когда вернусь, обязательно размещу в газетах объявление о продаже благоразумия.

Внизу кто-то хлопнул в ладоши. Я сбежал по лестнице, перепрыгивая через три ступеньки, но музы уже не было в прихожей.

Она уже бежала вперед по мокрой от ноябрьского дождя улице, а я едва поспевал за ней. Она схватила меня за руку, и тут я почувствовал, что оторвался от земли и как будто бы заскользил над нею...

Мы бежали по воздуху!

Муза смеялась. Я загляделся на нее, и не сразу понял, что ее лицо заливают солнечные лучи.

И тогда, конечно же, споткнулся.

Мы слетели кувырком с какого-то холма и благополучно зарылись носом в свежую траву. Вокруг царил благостный июльский день, пронизанный лучами, напоенный ароматами... в общем, в нашем мире таких дней не существует, и потому теперь, когда я пытаюсь вызвать в памяти эту картину, она становится все больше и больше похожа на сновидение. Впрочем, это лишь иллюзия, потому что пятна травы от своих брюк мне до сих пор не удалось отстирать.

Муза встала на ноги, сбросила с плеч пальто (естественно, мое, причем самое приличное) и повязала его вокруг ближайшего древесного ствола. В ответ на мой недоуменный взгляд она произнесла, что пальто будет служить нам ориентиром. Под верхней одеждой на ней оказалось надето довольно нелепое желтое платьице - его носила еще моя бабушка в годы своей юности. Говорю же, у меня дома полным-полно ненужных вещей.

Но на музе это платьице смотрелось вполне неплохо, будто было сшито точно по ее капризу. А капризов у моей музы - хоть отбавляй! Она запрокинула голову и издала какой-то нечеловеческий крик, который, впрочем, скоро перерос во вполне мелодичную песню.

Когда последняя нотка отзвенела на кончике ее языка, муза прикрыла глаза и прислушалась. Спустя мгновение откуда-то из-за древесных стволов послышалась такая же мелодия.

Муза подпрыгнула на месте и помчалась туда, перепрыгивая через камушки и кочки. Через пару минут бега мы очутились на уютной, хотя и довольно обширной поляне, где нас уже кое-кто поджидал.

Кое-кто, а точнее, сотни две-три народу. Это была совсем не та разношерстная толпа, в которую я затесался тогда, на площади древнего города, когда впервые услышал свою музу. Нет, это были сплошь юные и не очень девы, облаченные в легкие одеяния всех оттенков желтого. Одна из них подошла к музе и протянула ей обеими руками широкую чашу вина. Муза сделала один глоток, наморщила носик и вернула чашу обратно. Толпа заволновалась, и я  услышал, как в нескольких шагах от меня хлопнула пробка от шампанского.

Муза повернулась ко мне. Значит так, сказала она, у меня есть два пути. Либо я наблюдаю за ними со стороны, гляжу во все глаза, слушаю во все уши и делаю записи в блокноте, как и положено благоразумному писателю, либо я могу плюнуть на все и повеселиться вместе с остальными. Она дает мне несколько вздохов времени...

"Благоразумному писателю" - так, кажется, она сказала? А мое благоразумие на тот момент спокойно лежало в бабушкиной шкатулке, задвинутой в дальний ящик стола, который стоял в моей комнате где-то в другом мире, осеннем и нереальном.

Я пожал плечами и сказал, что, пожалуй, рискну присоединиться к общему веселью.

Муза подошла ко мне поближе, воровато стреляя глазами и зажимая большим пальцем горлышко бутылки с шампанским. Услышав мой ответ, она улыбнулась и протянула руку к моему лицу. Но тут шампанское вырвалось из бутылки и окатило нас обоих с ног до головы...

Последнее, что я помню - как врезался в тот самый древесный ствол, обмотанный моим плащом. Потом вроде бы несколько человек несли меня на руках сквозь лес, смеясь и распевая песни на смутно знакомом языке, явном ровеснике латыни. Я лежал, блаженствуя и прикрыв глаза. Скоро снаружи потемнело.

Я очнулся, лежа одетым на собственной постели. Муза, все еще облаченная в нелепое желтое платьице, увлеченно рылась в ящиках моего стола. Когда я одернул ее, она ответила, что ищет зажигалку. Заплетающимся языком я объяснил ей, где на кухне искать спички. Потом провалился в спокойный и мерный сон.

Наутро я вспомнил о благоразумии и открыл дальний ящик стола.

Шкатулки на месте, естественно, не было.

Моя негодница вчера случайно выбросила ее в окно, когда перерывала мои вещи в поисках зажигалки. Ну да ладно, я не в обиде. Все равно собирался размещать в газетах объявление о продаже.

Иногда я немного сожалею о том, что так безбожно напился в мифическом лесу. Пожалуй, я мог бы написать целую поэму (эпическую!), или даже пьесу... Но все, что там происходило, начисто вылетело у меня из головы.

А впрочем, так ли уж это плохо? Так ли уж необходимо хвататься за блокнот всякий раз, когда муза одаривает тебя многозначительным взглядом?

Мне вспомнился один мой друг, фотограф, который постоянно бродил по городу со своим треножником и запечатлевал всяческие виды и сценки. Получалось, что он буквально видел мир сквозь объектив. Он потерял простой врожденный дар любоваться закатом…

Так что же, неужели творцу нужно перебивать музу и просить ее помолчать либо скрыться с глаз долой всякий раз, когда у него в голове сформируется некий четкий образ? Быть может, лучше будет сразу упасть в объятия веселья вместе с нею? И позволить игристым пузырькам ее смеха до краев заполнить свое поэтическое сознание?

Ответы на эти вопросы я поищу сегодня в груде впечатлений, которые набились мне в карманы во время обратного пути. А пока что нужно сбегать в лавку за бутылкой шампанского для моей музы... и заодно прихватить страховочные спички.


Часть шестая. "Кирпичики". http://stihi.ru/2009/11/28/17

Часть седьмая. "Чайная ложка хаоса". http://stihi.ru/2009/12/11/6769

Часть восьмая. "Я, моя Муза и край света". http://stihi.ru/2010/01/01/3298