Бродяга

О чем грустишь, моя гитара,
О чем грустишь, моя душа?
Устал мой дух, и плоть устала,
В карманах пусто, ни гроша.
Клинок сломался, нрав сломился,
Растоптан в прах, скатился вниз.
Раздавлен, спился, опустился,
И кто е я теперь для них?
А для нее? Бродяга? Нищий?
Ночую в поле, как изгой,
Над головою ветер свищет,
И плащ трепещет за спиной.
Кольчуга? Потерял, наверно.
А может, пропил. Позабыл.
Камзол? Украли. Это скверно.
Ведь он почти приличным был.
Что ем? Ну, это как придется.
Что пью? Свежайшую росу!
Куда иду? Дорога вьется.
Где ныне? Кажется, в лесу.
Прилечь, уснуть не получилось…
Эй, что стряслось и что случилось?
Чей там звучит истошный вой?
Собаки? Может быть, за мной?
Мелькнула чья-то тень. В кольчуге
Три воина. Застыв в испуге,
Девчонка за моей спиной.
Откуда ты взялась такая?
Рука в крови, стоишь босая,
Дрожишь осиной на ветру.
Что-то? Сегодня поутру
Пришли норманны? Эти трое?
Ну что ж, беги, а я прикрою,
Хоть и не рыцарь я уже.
А впрочем, к черту этикеты,
В лицо взглянули арбалеты.
Взмах… Капли крови на ноже.