Письмо в никуда

Наверное, это просто осень тихо, как всегда, вошла в пустую комнату… И грустно так, что даже не очень хочется сидеть и нажимать на до боли знакомые клавиши… Прошло лето… прошло… завершилось… вчера. И от этого  грустно, потому что чувствуешь, как оно звенит где-то там, вдалеке, знакомой веселой мелодией.
И скоро листья – письма лета – будут напоминать о тОм, что пройдет и эта осень, так же тихо, как и пришла… И грустно… И странно… И не понимаешь, зачем тебе это?..
Сегодня я была нужна кому-то… Но мне не нужно было этого! Я хочу быть нужной только одному человеку, дарить тепло, нежность, улыбки, слезы, силы, бессилие, недоразумения -  ЖИЗНЬ дарить… Только где он? Ты не знаешь? Не догадываешься?
Может, и знаешь, но молчишь, потому что этому человеку не нужна моя жизнь?
И наверное, от этого тоже грустно… Только совсем немного, не по-настоящему…
Я умею любить тихо, молча, невзначай… Чтобы ни одна живая душа не знала об этом испепеляющем чувстве. Я могу. Только не сейчас. Позже. Когда боль совсем иссушит мою душу. Потом… После…
А ты… Ты как всегда радуешь меня скупыми строками своих эпосов… Письма… Они жить помогают. Очень… И каждая строчка твоего письма так дорога мне, как свобода! Но эта свобода была бы мне не нужна, если бы… Ах, не будем об этом, ладно?
И жизнь моя, она тоже бьет под дых, а иногда и сзади подкрадывается, и… тогда я теряю самообладание, и громко, как ребенок, плачу…