Прогулка 491 Голос поэта Есть всё же магия стиха
Даты жизни - 1948-2009.
Поэт, литературный критик, эссеист.
ВИКТОРУ КРИВУЛИНУ
Нас неумело воскресили.
Кто воскресил – не в этом суть.
Мы дети страшных лет России.
Пережитое – не вернуть.
Гробы разверсты, из могилы
Встаем, шатаясь и оря.
В бою мы сдали Фермопилы.
Сложили головы зазря.
Опять пишу высоким слогом,
А для чего, а на хрена.
Надеюсь: прощены мы Богом,
Но презирает нас страна,
Которой мы нескладным штилем
Благие вести принесли...
Народ бунтует перед штилем.
Кровавый обморок вдали.
Бравады наши, эскапады
Шутейно вызвали разгром
Империи... И камнепады
Разрушили вселенский дом
Евразии. Ведь в нем со свистом
Разбойничьим – на тыщу лет
Обосновались коммунисты...
И вдруг ни стен, ни окон нет.
Читатель Розанова вспомнит
И будет прав, и будет глуп...
Из этих разоренных комнат
Не выстроишь Английский клуб.
А мы – художники-балбесы,
Нас крайне мало, но мы – рать –
Пойдем, когда вернутся бесы,
Опять под стрелы умирать.
Спаси, Господь, мою Россию.
Свободы тяжкой рвется нить...
Нас неумело воскресили.
Нас снова не похоронить.
Перо дрожит, и сердце рвется,
И поступь дьявола тиха...
Все, может, как-то обойдется:
Есть все же магия стиха.
13 мая 1993 года
ЕЙ
Д.
Белых мушек круженье в венцовых пазах.
Сладкий иней. Октябрьский мороз.
Я проснулся недужно в соплях и слезах,
Встал впотьмах и к окошку прирос.
Первый снег, – как удар кулачищем меж глаз,
Как стакан первача в один вздох...
Открывает зима инвалидный танцкласс
Для тех ссыльных, кто в зоне не сдох.
Мир – как лагерь, узилище – Логос и свет;
Мир – казарма, ночлежка, дурдом...
Тот, кто яро отринул завет и совет,
Не судим человечьим судом.
Сколь изрядно напилено дров у бобров,
Аж завидки пекут до нутра.
Ходуном ходит ветром колеблемый кров.
Я в печи жгу стихи до утра.
Солнце грозное грянет в окно кирпичом:
Выходи, лежебока, на бой...
Мне и слабость, и боль, и недуг нипочем;
Лишь бы быть невозбранно с тобой.
Мне серебряный Дядька толкует Закон, –
Злоречив, как пророк Даниил...
Все по ветру пустив, все поставив на кон,
Лишь тебя я в себе сохранил.
Затрапезен и горек изгнанья сухарь.
Жду могильной лопаты зимы.
Я с волками живу, чтоб смеющихся харь
Не увидели в ужасе мы.
Для колдуньи-ворчуньи варю я обед
В преисподней темнице котла.
Ожиданье земных поражений, побед
Со стихами сгорело дотла.
Холодает. Я в катанки милые влез, –
Рукотворное чудо ума...
Мне кивает в окно прохудившийся лес.
Хлеб сороки воруют. Зима.
Керосиновой лампы подрежу фитиль, –
Будет свет, как в Господнем раю...
Я разбился, как чашка, – осколки – в утиль,
Раз не смог устоять на краю.
...Приволок два ведерка воды дождевой
В тихом сне избяной маеты;
Накормил псов и кошек, – куражный, живой,
Молодой и бессмертный, как ты.
Наше бедное счастье, как беличий след,
Присыпает пороша снежком...
Нас навеки сковал полицейский браслет.
Не жалей ни о чем, ни о ком.
13 октября 1988 года
СТРАНИЦА АВТОРА: http://www.stihi.ru/avtor/prigodich
ЧИТАТЬ О ВАСИЛИИ ПРИГОДИЧЕ:
ПАСКАЛИ КЛАНЯЮТСЯ АВТОРУ И ЖЕЛАЮТ ЕМУ ОБРЕСТИ НОВЫХ ТАЛАНТЛИВЫХ ЧИТАТЕЛЕЙ
Свидетельство о публикации №109112502424
Андрей Моисеев 23.03.2010 12:33 Заявить о нарушении
Знали, что умер, и в дневнике писали, а сюда руки не дошли.
Ещё раз спасибо. что указали.
Два Паскаля 23.03.2010 13:50 Заявить о нарушении