Как то, тёплым днём в начале лета
Средь веселья, прозвучал вопрос
Что такое, быть сейчас поэтом?
И писать стихи свои всерьёз?
Вот так штука, что же мне ответить?
Как-то сразу и не разберёшь
Быть поэтом, это значит верить!
Верить в чувства, несмотря на ложь.
Быть поэтом, это значит резать!
По живому времени ножом
Быть хмельным и радостным повесой
Все сшивая, рифмы, серебром.
Знать секреты распусканья почек
И мечты по ветру отпускать
Знай, весна не ходит в одиночку
Нужно только верить, чтоб узнать.
Я живу отдельными мирами
Сколько их? Боюсь не сосчитать
Каждый день искать своё сознанье
Ежедневно жить и умирать.
Что ж, писать стихи – кричать душою
Среди мрака временной тоски
И как лист не ведая покоя
Плыть по руслу, огненной реки…
Вот пожалуй, как сумел – ответил
Только знаешь, не суди всерьёз
Мы ведь только выросшие дети
И не важно где ответ – вопрос.
Быть поэтом...
© Copyright: Вихлюн, 2009
Свидетельство о публикации №109112502144
Свидетельство о публикации №109112502144
Рецензии