тихий океан

Так вот. Раскрытое окно, кофе на стопке книг становится ледяным
И болит голова, хотя ты выпил уже и анальгин, и прозак, и цитрамон.
а потом посмотрел на часы - три утра, темнота и табачный дым,
здесь же не Египет, сюда кажется вообще не заглядывает Амон

а вот омона хватает, куда ни пойди, зато вообще нет того, который Ра.
Но вот так в сущности ничего не случилось, липкий снег, скрипят качели.
и можно было бы даже сказать, ба - да это просто такая игра,
если бы ты увидел кого-то в пальто, в шубе - в чём угодно, но - не в шинели.

Да и ты - это ты, ты всё равно встанешь утром, соберёшься, выпьешь воды
и даже не будешь варить кофе,выпьешь просто воды, не кипячёной - из крана,
и пойдёшь на работу, прямо по грязному снегу с оттенком слюды
а по утрам голова болит так, как будто во лбу огнестрельная рана.

самое обидное, что такая картина повторяется в этой комнате еженощно
и ежедневно ты говоришь себе - ну, хватит, завтра здесь всё изменится.
время вокруг тебя, вернее в котором ты стало каким-то невозможно песочным
сыпется, телится, мелется, трётся - но ты человек, а не мельница.

и ты не один, есть кошка, правда, сколько её не корми - всё равно недотрога
и хотя бы на этом примере ты понял, что в мире всегда есть какой-то изъян.
три утра, ты сидишь и думаешь: сколько же надо было бы плакать богу,
чтобы на тридцать процентов земли был один океан?