Жена ушла, не высветив причин...

ЖЕНА УШЛА, НЕ ВЫСВЕТИВ ПРИЧИН...       
               
                Фаусту и Лейле,
                неравнодушным моим читателям.

Был день обычный, я не верил в чудо...
Жена ушла, не высветив причин,
Пусты кастрюли, холодильник, блюда,
А на столе - бесхозные ключи.

Я в шоке был, не понимая смысла,
В глупейшем ползновении души,
(Вслед за конем должно бежать бы дышло),
Но случай... Бес жену вершит.

Жена ушла. Ей, значит, нехватало
Чего-то большего, чем мог я предложить,
Быть может, будни, праздники - без бала?
Иль приниженье чувств, в которых надо жить?

И с этим в буднях не смирялась,
Не раскрывала подлинности чувств,
Замшела в процедуре быта и не обновлялась,
И не сказала хоть однажды: я хочу!

Молчала, словно затаилась, -
Барометр падал в нелады, -
И показалось мне, что ей другое снилось,..
Не обойтись мне без осознания беды.

И вот я здесь, как будто не бывало
В объятьях трепетанье тел и душ, -
В стихии страсти что-то не сливалось,
И не играли оркестранты туш.

Как будто не было в нас единенья,
Когда мы шли дорогой бытия,
И находили выход из сомненья,
И окружали нас друзья.

Когда полны мы были оптимизма,
И сил полны, и воли, и мечты,
Была мной осязаема и чтима,
И я боготворил ее черты...

Но было время со стихами,
Когда я в них выкручивал слова,
Перевернул сознанье я и память,
И закружилась от бессилья голова.

Она ушла, а я один остался
Средь стен безрадостных своих,
Строкой уже не упивался,
И потускнел когда-то яркий стих.

Себя считал я выше провиденья, -
Мог предсказать, предвидеть, предрешить,
Ее услышать мироощущенье,
С каким мы начинали жить.

Я мог ее и чтить и слышать,
И стиль души размытой уловить,
Я мог сказать о будущем и бывшем,
Мог приподнять и опустить.

Писал стихи - чудесней нет на свете,
Их посвящал я ей - единственной, одной.
Я мог делить и дьявола и ангела в поэте
С условием, чтобы была она... рабой.

Не вышел я на уровень соблазнов,
Увлекся мнимым сном господ,
Остался я с идеей недосказанной,
Мне шелухой забившей рот...

Был день обычный, я не верил в чудо...
Жена ушла, не высветив причин,
А я в стихии поэтического блуда
Себе присвоил стихотворца чин...

11,13.10.2001

2001, № 1110130101