Серые линии...

Серые линии
сонмом ветвлений,
тополем данных,
в день сей осенний,
с дождиком плачущим над ноябрём,
что умирает,
зиму познавший,
мне навевают сон о Верлене,
сердце становится букварём
чётких картинок
и смутных томлений
жизни извечной
под словом "умрём"...
Юго-восточного Казахстана
оттепель после морозов - нирвана
строчек, врастающих в окоём
слова, которое кровью поём...
Плоть ничего о кончине не знает,
грезит изватным раскрашенным раем,
чаем счастливится, грустью качается,
с дождиком зримым незримо сливается,
почвой становится, почками теплится,
ветром весенним медовая треплется,
в листике каждом,
что будет и будет -
сердце будить жизни вечною жаждой,
коей в веках обессмерчены люди...
Листиком тополя стану однажды -
певчих корней
незаржавленный флюгер,
ветру вселенскому предоставленный,
Лоркой колеблемый и Верленом,
и Мандельштамом,
и Еврипидом
(перечислять всех не стану -
устану),
днесь хороню все людские обиды,
их умещая в оконную раму
с миксером линий, что неустанно
саблями веток
тленное
крошат,
взломщик строкой
не тетрадных лишь клеток,
я говорю:
"День - бессмертно-хороший -
верный не мёртвому букварю..."