По осени в мешки собрали лето,
Готово к вывозу на городскую свалку,
Когда бы не надежда на другое,
На следующее,что не за горами,
То было б это истино трагично.
Мы шли бы опустевшими дворами
Под зонтиками,сглатывая слезы
И осень бы тогда равнялась смерти,
И наша боль была б аутентична.
А так ведь можно верить в продолжение
И в то,что мы еще сыграем в пьесе,
Не раз сыграем,может быть не раз,
И время будет нам - преображение,
И будет течь преображая нас.
Порядок
© Copyright: Маша Смородина, 2009
Свидетельство о публикации №109112401082
Свидетельство о публикации №109112401082
Рецензии