Вам
Спешит, простуженный, бездомными листами,
И сговор туч, и ветра кутерьма,
И дождь стеной над серыми полями...
Ещё чуть-чуть, ещё один денёк,
Последний лист, как очевидец лета -
И всё. Ноябрь умер. Срок истёк.
Вы запаслись белилами, поэты?
Свидетельство о публикации №109112308324