Не знаю слов...

                Не знаю слов возвышенных, туманных,
                чувств неземных и страсти роковой,
                писать об этом кажется мне странным,
                я не была б тогда сама собой.

                Я не пишу про горные вершины,
                как их к ночи окутывает мгла,
                на это тоже есть свои причины:
                ведь я на тех вершинах не была!

                Где ж вдохновенье брать домашнему поэту?
                Писать про самые обычные дела:
                как неуютно осенью на даче нам без света,
                как детвора учиться в сентябре пошла.

                Как поутру  с любимым поругались,
                не зная в чем друг друга обвинив,
                как долго друга детства не видали,
                а письма написать – народ ленив.
               
                Подобных милых тем родник неисчерпаем.
                Эх, сбросить бы десятка два годков,
                и сменой жанра близких изумляя,
                сесть за роман, он в голове- готов!

                Увы, привыкли мы довольствоваться малым,
                и мамин подвиг мне не повторить,
                быть может, сочиню я строф еще немало,
                занятье это помогает жить.

                А через много лет иссохшие страницы
                найдет мой правнук в ящике  стола,
                припоминая смутно с фотографий лица,
                прочтет и скажет: " Бабушка... была ».