Улица курится.
Улица матерится.
Сморкаясь, сутулится.
Скалится скорбью
на лицах.
Нет! Улица -
улей,
Сметающий всех рой
без лица.
И мы, закружившись
в глухом потоке,
никак не могли
встретиться...
И ты уже выбился
в боги,
а я у любви на паперти
курю фимиам памяти,
как дикую коноплю.
Возможно, я просто тебя люблю,
не чувствуя тяжести
лет и веса,
когда ты встаёшь к рулю
и мы держим путь
в сторону леса.
Духу улицы
© Copyright: Марина Герасимова, 2009
Свидетельство о публикации №109112305587
Свидетельство о публикации №109112305587
Рецензии