Поэты пишут бреды

Поэты пишут бреды
И пропадают следом,
Оставив те моменты
На "благородный" свет.
Простые - малодушны,
А ушлые - тщедушны,
И жаба их задушит
И нафиг на завет.
Кому-то мало жЫзнЫ,
Кому-то (всем) -  трагизма,
Ублюдкам нужны деньги,
А не психологизмы.
Нас мама научила
Любить свою природу,
Самолюбить породу
И с Рашенькой дружить!
Нас заберут марксисты -
Рассказ про декабристов:
Да будет власть всерусская!
Советский юниён!!!
Да мне-то лично побоку,
А может быть и нет,
Не патриот я вед,
Хоть верю в русский свет.
Ведь всем чего-то нужно,
Кому-то все за службу,
За искреннюю дружбу,
Кому-то - просто так.
Художнику - картины,
А песни музыкантам,
Психологам - кретины,
А Ельцину - куранты.
Вот мне бы апельсинчик,
Рифмовочку какую
И булочку гнилую,
Еще б судьбу не злую.
Пишу я о природе,
О пакостной погоде,
О елочке замызганной,
О комарином взводе:
Удары, кровососы,
Кумиры, папиросы,
Умеренные слезы,
И синие засосы.
Смотрю я на бумагу,
Разлившуюся сагу -
Смеюсь: "Зачем тирады?
И нафиг это надо..."
Поэты пишут бреды 
И пропадают следом,
Оставив дань поэта
За шесть рублей в тетрадке.
Что сменится с сих строк?
И будет какой прок,
Что написал поэт?
Скорее вcего нет.