скрипач

У перехода,что в  метро,
Одетый в жидкое пальто,
Стоял мужчина
                весь седой –
Играл на скрипке.

Он не был никому знаком.
О чём-то  думал о своём,
Снег стряхивая
                головой,
Что падал липкий.

Волшебно музыка лилась
Нас заставляя в ранний час
Забыть на миг
                о всех делах,
Что ждали в Вене.

Его улыбка - благодать.
Всё отдаёт природа-мать.
Он не нуждается
                в словах,
Даря  Шопена.

Всю горечь терпкого вина,
Что поднесут ему. До дна
Он выпьет
             перед рождеством-
Один из гущи.

Довольствуясь лишь тем,что есть,
Храня  достоинство и честь.
В блаженстве
               осенён крестом,
Сей неимущий.

Мы, захлебнувшись суетой,
Уставшие,придя домой,
Навряд ли вспомним
                о таких,
Зачем нам нужен?

Старик-скрипач,в ком чуть дыша
Играет струнами душа,
Не зная,
                будет ли у них
Сегодня ужин.

Назавтра снова у метро
Увижу старое пальто.
И тот смычок
                при свете дня,
В прохладе Вены...

Услышу вновь хрустальный звук.
Старик кивнёт,как старый друг
И станет только
                для меня
Играть Шопена*.





* В раннем творчестве Шопена есть произведения,написанные для скрипки и виолончели
Wien