Болит тело,
Как-будто по тракту почтовому
Всю-то ночь я неслась пристяжной.
И как-бы, и что бы не делала,
Взгляд больной, вид больной.
Что со мной?
Видно там, на небесных страницах
Мне записано слечь дней на семь.
Отлежаться, задуматься, перемениться.
Знать бы, как, а уж знаю, зачем.
Болит тело…А, может, по тракту почтовому
Лошадь белая шла не спеша.
А в санях и в слезах, и в мучениях,
Очищалась от скверны душа
Знать бы, как...
© Copyright: Тамара Родина, 2009
Свидетельство о публикации №109112302733
Свидетельство о публикации №109112302733
Рецензии