Белый снег из черной торбы
где-то снова сыпет ночь.
Запах снега острый,терпкий
времени не превозмочь.
Ночь не мне теперь вплетает
в кудри снежные цветы,
не меня провозглашает
юной жрицей красоты.
Где-то кружит перекресток
меж оледенелых глыб-
что ни дерево, то остов
из семейства древних рыб.
Ну а я теперь далече,
средь совсем иных красот.
Незнакомый человечек
за меня про снег поет.
Белый снег из черной торбы
© Copyright: Инна Векслер, 2009
Свидетельство о публикации №109112301866
Свидетельство о публикации №109112301866
Рецензии