о вине

О ВИНЕ

Вина, виню…
Да сколько можно
Бубнить «прости» себе под нос?
Да, совесть есть, но осторожно
Терзаться муками её
Нам следует. А то, возможно,

Вина-змея сама собою
Польётся мутною рекою,
И неокрепшая душонка,
Не крепость духа – распашонка –
Впитает губкой  страшный яд.
И вот, как верно говорят,
Добрейший, честный  и открытый,
Ты захлебнёшься  в  той реке,
Хоть глубины в ней,  может быть,
Не больше, чем на дне корыта.

В вине, поверь мне, проку нет.
Хотя, возможно, на обед
Его налью себе чуть-чуть.
И ты, дружище, не забудь

Вино. Вином
Упиться можно.
В нём ад и рай, мой красный нос
Напоминает мне об этом.
Я  задаю  себе   вопрос:
«Доколе… - спрашиваю я –
Доколе трепетность моя,
Отзывчивость и всё такое…
Мешать мне будут просто жить?
Любить, мечтать,
Смеяться, быть,
Кричать, молчать,
Ногой стучать,
Влюбляться, плакать,
Расслабляться?!»
Пожалуй, надо
Закругляться…

Вина… Вино…
Какого чёрта?
Мы напились уже давно,
Нас совесть съела с потрохами,
Я говорю уже стихами,
И всё же я скажу одно:
За нас давно всё решено,
Но коли есть в нас силы жить,

Забудь про ошибки прошлого и смотри только вперёд широко открытыми глазами.