Не долго слышит ухо крики чаек,
Не долго видит глаз морской волны...
Не долго руки то письмо сминают,
Благодяря которому мы стали так близки...
Я не хочу быть милым постоянно,
Я не хочу дарить миллионы роз...
Я не хочу... наверно, это странно...
Но я такой... Люблю метель, мороз...
Чтоб холодом пронизывало кости,
И чтобы рот немел, не зная слов...
Я не люблю, когда заходят гости...
Я против возведенья городов...
Волна
© Copyright: Саша Шалакитский, 2009
Свидетельство о публикации №109112200928
Свидетельство о публикации №109112200928
Рецензии