Не твоя, а стремилась к соитию...
Наших душ, упакованных в плоть,
Не сбылось. Осень листьепролитием
Омертвляет пустой небосвод.
Постоянства не сыщешь - материя
Изменяется. Клин журавлей,
Тает в дымке. И в зимнем преддверии
Я уверена - буду твоей.
Свидетельство о публикации №109112208217