Поэт ушёл. Проходит день за днём.
Никто не вспомнит, сердцем успокоясь:
«Пророков нет в отечестве моём,
Сегодня умерла и наша совесть!»
Он пел, хрипя. И с хрипом из души
Взрывались звуки. Как рояль, расстроясь,
Он песни пел, он страшно жить спешил –
Он изменить страны пытался совесть.
Когда в стране готовился позор –
Он не роман писал, писал не повесть.
Всему он вынес в песне приговор –
Его сегодня нет. Погибла совесть.
Каким он жил, и умер он таков.
Не мог он жить, раздвоясь и растроясь,
Да, страшно прав Никита Михалков:
- С Высоцким умерла и наша совесть!
Памяти высоцкого
© Copyright: Владимир Брыкалин, 2009
Свидетельство о публикации №109112207575
Свидетельство о публикации №109112207575
Рецензии
