Бесплодные земли и всадник из мрака

Здесь явства безвкусны, вино не пьянит,
И девы красой не пленяют,
Здесь воздух застывший тяжел, ядовит,
Живые на мертвых пеняют.

Здесь реки отравленной мутной волной
Ласкают бесплодные земли,
И день, ликом схожий с порою ночной,
Не верует уж в воскресенье.

Здесь путь, растянувшись на тысячи миль,
Окончится вечным забвением,
Шелка и доспехи размолоты в пыль
Железными пальцами времени.

Ни стоны, ни вопли давно не слышны
Над проклятым полем брани,
В краю этой мертвой, чужой тишины
Бредет единственный странник.

Он многими днями пути изможден,
Но пламя во взгляде холодном,
Что жаждет найти в этой пустоши он,
Где места нет даже бесплотным?

Быть может, ответ в этом старом мече,
Что жизнь обрывает так просто?
Но ворон – безмолвная тень на плече –
Ответов не даст на вопросы.

Но вот утомленный бессонницей взгляд
Далекие зрит очертанья,
И цель уже близко, но путник не рад –
Сожгли его сердце страданья.

Он шаг прибавляет, усталость ушла,
И чувства – как лезвие бритвы,
И ворон над ним простирает крыла,
Как черное знамя над битвой.

Пред ним мрачный замок встает до небес,
Вместилище страха и боли,
Но воин лишь крепче сжимает эфес
В тени этой адской юдоли.

А ворон его трижды каркнул во тьму,
Зловещая мудрая птица,
И вот уж из замка навстречу ему
На резвом коне всадник мчится.

Всё ближе и ближе, как лед и огонь
Сошлись в леденящем молчанье,
И, чуя несчастье, храпит чуткий конь,
Да каркает вестник печали.

И воин промолвил: “Исчадие тьмы,
Владыка и царь нечестивцев!
Отныне и присно не склонимся мы,
Срок вышел твоим бесчинствам!

Ты братьев моих погубил и отца,
Но меч его здесь, пред тобою,
Я все потерял, я иду до конца,
Готовься к последнему бою!”

И он поднял руку с отцовским мечом –
Оружием праведной мести,
Что вспыхнул в руке его ярким лучом,
Но всадник не двинулся с места.

Безжалостен, точен разящий клинок,
Что в сердце вошел, будто в масло,
И, как блеск зарницы, последний урок
В мгновенье стал воину ясным.

И видит, не веря – он сам на коне,
И тьма вкруг него, точно клетка,
В далекой, чужой – но родной стороне
Сраженный оружием предков

На земли бесплодные пал не дыша,
Свою начертавший участь,
И вороном черным взметнулась душа
Навстречу угрюмым тучам.

На жизни весах – идеалы и грязь,
Закаты дрожат и рассветы,
И солнце с луной, голосами сплетясь,
Расскажут историю эту.

Часть света и тени есть в каждом из нас,
Как руны, что временем стерты,
И тот, кто решится нарушить баланс
Найдет лишь бесчувствие мертвых.