Средь безмолвных могил, на руинах судеб...

Средь безмолвных могил, на руинах судеб
Мы с тобой не жуём свежевыжатый хлеб.

На обломках своих недожитых годов,
Мы не пьём ароматных природы соков.

В сериалах трагизм нам не слышен – глухим,
И вином мы довольны полусухим.

И цистерны везут недослащенный квас,
Люди песни поют – все не про нас.

На траве синева проступает порой
И пиры здесь давно не стояли горой.

Зеленеют остатки глумливых небес,
Протодьякон к Христу провожает невест.

В церкви свечка горит не за наш упокой,
И ночные грехи позабыты Луной.

Соловьи не звенят сладкогласную трель,
И за мартом никак не наступит апрель.

В нашей вечной тиши под гранитным щитом
Не тревожит покой разъярившийся гром.

В тесном ящике нас не волнуют стихи,
Мы мертвы: не прекрасны мы и не плохи.

В никотором году, в неисчисленный день,
Никуда и нигде, низачем наша тень.

Наши стройны полки. В безразличном бою
Доживаем спокойно смерть мы свою.

То, что было вчера, нам сегодня смешно,
Небеса проплывают легко и сплошно…