В лесу, в чащобе непролазной,
Где волки рыщут и хрипят,
Где дышит топь чумной заразой,
Где совы ухают, сипят,
Нам в той глуши пришлось родиться
И забавляться гоном лис,
И разложением куницы,
И смертью белки. И под свист
Холодной пули кровожадной
Жевать шерстистые тела,
Голодных гончих кавалькады
Сзывать к окраинам села.
Жестоки мы! В порыве страсти
Сдираем шкуры и шутя
Мы разрываем волчьи пасти
И загоняем медведя.
А на пирушке близ могилок
Мы тризну пращурам во смех
Под лязг ножей и звон бутылок
Творим на смертью страшный грех.
Когда же, вдоволь отожравшись,
Мы залежимся на костях,
Мы думу думаем о павших
В прошедших войнах и боях.
Мы плачем искренно и чисто
И сожалеем о смертях...
Но псы взалкают снова. Выстрел!
И к тлену – тлен, и к праху – прах.
Песня охотника
© Copyright: Егор Червяцов, 2009
Свидетельство о публикации №109112204597
Свидетельство о публикации №109112204597
Рецензии
Сильный стих!Сами завариваем кашу на крови и сами же от неё плачем.С волками жить по волчьи выть...но я так не хочу.
Наира Багдасарова 13.03.2010 15:03 • Заявить о нарушении
Наира Багдасарова 13.03.2010 15:03 • Заявить о нарушении
Кто же хочет так жить?! Да, это один моих самых выстраданных стихов, которые из раннего (уже почти забытого) творчества. Спасибо, что напомнили.
Егор Червяцов 13.03.2010 16:15 Заявить о нарушении
Егор Червяцов 13.03.2010 16:15 Заявить о нарушении