Как невралгия, дождь терзает переулок.
Он слёзы льёт в ночи над болью всей планеты.
В чахоточном дворе внезапный хохот гулок,
и гаснет лампы свет, и умирает где-то.
Пришел слепой старик: котомка - жизни сальдо.
Ли-гангу видится пекинский уголок.
Горбун со скрипкою все грезит Эсмеральдой
немыслимой, - и все хрипит его смычок.
И странной жалобой кому-то вторит скрипка.
Летучей мыши тень похожа на калеку.
А тень моя в углу качается так зыбко,
напоминая мне фантазии Эль Греко.
Из бара - музыка. Она звучит ошибкой;
и ветер, прикорнув на крыше, засыпает
под плач, исторгнутый припадочною скрипкой, -
она во тьме ночной поет и погибает.
1926
Перевод О. Савича
Офорт
© Copyright: Гонсалес Туньон, 2009
Свидетельство о публикации №109112108148
Свидетельство о публикации №109112108148
Рецензии
Какое замечательное стихотворение! Здесь не помешала бы хорошая гравюра (офорт)!
Галина Рогалёва 10.03.2010 07:53 • Заявить о нарушении
Галина Рогалёва 10.03.2010 07:53 • Заявить о нарушении