***

ПРОСТИ, НЕ ЗНАЮ, ЧТО ТВОРИТСЯ,
НО ДОЖДЬ СТРУИТСЯ, КРОВЬ СОЧИТСЯ,
И НА ПОДБИТОЕ КРЫЛО УПАЛА СОЛЬ
И ПОНЕСЛО
СНАЧАЛО БОЛЬ, ПОТОМ БЕДА,
НО ТЫ СКАЖИ, ПРИЙДЕТ КОГДА,
ТО, ЧТО СНОСИЛО ГОРОДА,
И ЧТО СМЕТАЛА, КАК ОРДА
МИРЫ И ГРУСТЬ УПАВШИХ СКАЛ
ГДЕ ДУХ МУЖСКОЙ НЕ УМИРАЛ


Рецензии