В бокале плещется вино,
Мне говорили, прячет истину…
Зачем она, когда темно,
И корабли - не видят пристани?
Листва под цвет вчерашних грез
Скрывает прошлого осколочки,
Где на ковер соленых слез
Опали чувства наши - горечью…
Сгорают прошлого мосты…
А я сливаюсь с поздней осенью…
Меня, как жухлые цветы,
И отлюбили, и отбросили…
В бокале плещется вино
© Copyright: Злата Литвинова, 2009
Свидетельство о публикации №109112103020
Свидетельство о публикации №109112103020
Рецензии