Усталый почтальон

  На белые страницы,
почерк, Твой, ложится,
Ровный...
  Тебе, сейчас, не спится,
Видится Столица
          снова...
Где выглядит зима
Белой...
...Где серые дома,
Высокие дома -
под небом
Серым, как дым...

...У-у-у...
...Усталый почтальон,
Что письма,Мне,Твои приносит,
Качая головой,
В почтовый ящик бросит
Твоё последнее письмо...

А, там, где серый день,
От денег и людей зависим...
И некогда любить
И некогда писать писем,
И мокрым голубям,
Почтовой, нет работы
И, люди, по утрам,
проснувшись снова ждут
Субботы...
...Серой как дым...

        Усталый почтальон...
         Качая головой...
           Последнее письмо...

  А, Ты не устаешь -
Ты пишешь ,каждый день,
Письма...
И всякий раз сорвёшь,
С березы, и всё шлёшь
Листья...
Что-б, Я, не забывал,
Родной, далёкий город,
Там, на краю земли,
Родился и прожил в котором,
Несколько лет...

  А, в быстрых поездах,
Что мчат в заснеженных просторах,
Спешат, по адресам,
Посланья о любви и ссорах...
И может быть,конверт
С берёзовым листом,
          Мне нужен,
Что бы хотя-б на миг,
Мне вырваться в тот город
          Южный,
Из стужи серой как дым...

        Усталый почтальон,
         Что письма, Мне, Твои, приносит,
           В почтовый ящик бросит
            Твоё последнее письмо...