Блатная лирика
Мы топтали ногами, измятый асфальт,
Стены, бьющие в бровь, преграждали нам путь,
И звенел неземной, изнуряющий альт,
Хриплый крик козодоя, мешал нам заснуть.
Мы вливали в себя, ядовитый настой,
Наши души, Христос тормошил босиком,
Каждый день, просыпаясь с привычной тоской,
Мы плелись на Голгофу, с пробитым виском.
А когда не проснулся один поутру,
Мы сначала подумали: случай шальной,
Только как зашалило железной рукой,
Вдоль по грифу, спирали разорванных струн.
Распускается верба на сером ветру,
На граните просфорку клюют воробьи,
Я наверно, теперь никогда не умру,
Мне не стыдно, за грустные песни свои..
© Copyright: Никандр Инфантьев, 2009
Свидетельство о публикации №109112000089
Свидетельство о публикации №109112000089
Рецензии