Белле Суон

О девочка с полуоткрытым ртом,
Ты вечно ноешь, что твой милый Эдди
Красив, как Аполлон, а ты - никто,
И нет тебе дурней на целом свете.

Ты плачешься, что недостойна быть
Его единственной за целый век любовью,
И молишь наконец тебя убить,
И жаждешь насладиться первой кровью.

Поверь, что если б не постылый быт
И не стремленье убежать от скуки,
Которыми твой автор знаменит,
Тебе б не миновать ужасной муки.

В реальной жизни Эдвард бы давно
В тебе, глупышка, разочаровался,
Поскольку ты унылое ***но,
А он таких, как ты, уж навидался.

В реальности тебе б пришлось ползти
За Джейком, умоляя о прощеньи,
И сотня унизительных "прости"
Тебе б не даровала искупленья.

Но есть еще опасность пред тобой,
И это не напрасная угроза:
Простившись с твоей горькою судьбой,
Поставит точку гордый автор прозы,

И вы, вампиров слившийся клубок,
В преддверии экстаза замеревший,
Вдруг растворитесь, будто бы дымок
От жизни, так бездарно прогоревшей,

В сознанье вдруг пробьется бой часов,
Противный визг несмазанной тележки
И гул чуть приглушенных голосов,
Звон стекол, чьи-то возгласы, усмешки...

И ты, открыв глаза так широко,
Как не бывало вот уже полгода,
С отчаянием увидишь молоко
В стакане на поверхности комода,

Увидишь всполошившуюся мать,
Мужчину незнакомого в халате...
И примешься с усильем вспоминать
О понесенной только что утрате.

И мама скажет: "Эдвард? Это кто?"
И на вопрос о Форксе удивится.
А доктор пояснит: "Дурной симптом,
Но в коме может всякое присниться".