Москва. Лето

Опять холодно. Воробьи askают. Смешно. Они похожи...

Захожу в себя и ничего не нахожу. Кажется, сан.день там. Да, сан.день. Только долгий какой-то, уже который раз подряд. Или это сан.год? А может там внутри вечный сан.день? Такая сан.жизнь? Да какая, собственно говоря, разница? Всеравно там неизвестность. Может, если бы и открыли, еще хуже стало бы. Глупость... или жизнь. Или всеравно.


Рецензии