Столбец безоружного творчества

Плевок на лист.
Цифровым ножом режу горло
Безоружной планете,
Выпуская фонтаны мыслей,
На свободу, безумцы!
В темноте, слипшись с полом,
Не могу поднять глаз,
Оторвать от реальности разум.
Это не проза. Это гораздо больше.
Жизни тесто пригорело в духовке.
В голове демонстрация.
Хвост руки застрял в мышеловке.
Осколок слова вышибает глаз
Любопытному уху.
Суп в мухе.
Ловушка в ноге – сухожильное море,
Население бланка –
Чернильное племя.
На просторе творения
Слепой виртуоз
Ковыряется в яме остаточных фраз
И испорченных мыслей,
Сажая ядовитое семя
В сладкую почву забытых открытий.
Друзья утонут в липком молчании,
Побросают долги в шахту совести,
Туда же скинут первую любовь,
Украденный разговор,
Пойманный взгляд,
Чужое признание
И камень с плеч.
Шахту закроют, зальют тишиной,
Заколотят грехами.
И все будет кончено.
Гнев потерян.
Глаза открыты.
Ничто не преступно,
Могилы разрыты.
Я буду стоять, призывая тьму
Всемирного блага.
Под глазом – слеза
Или капля раскаленного спокойствия.
А в руках – карандаш и бумага.