Почему люди не летают как птицы

                Выйду рано как было с отцом,
                в залугованных межах туманы
                и пойду с холостым ружьицом
                в кисели русских рек, их обманы.

                Когда время еще не полно,
                когда смыты ночами рассветы,
                птицы,то-хлопотливое,что
                оживляет лес сумрачный этот.

                Нет их времени, вечно не спят
                находясь постоянно в дозоре,
                я за жизнь на стрелялся до боли,
                птицы с неба срываясь кричат.

                Птицы вестники юной весны,
                они жизнь на любых перекатах
                люди, грех большой бить в род крылатых,
                вдруг мишенью окажемся мы.

                Время птиц. Коренных русских птах,
                это наше урочище, детство...
                первым в жизни мы делаем взмах
                так надеясь лететь по соседству.

                Не стреляй в глухаря на току,
                в стерха плавные дуги над многим
                может главным, а может убогим,
                как там сверху и как на верху?

                Все синицы собрались в руке,
                где-то аист кружит над роддомом,
                соловьи распеваются звоном
                как хрусталь в долгожданном звонке.

                Все сорочинский бабий базар
                далеко в глубине леса слышен,
                чуть шумнёшь прерывается шквал
                это значит куда надо вышел.
 
                Я иду дальше, но не тропой,
                с детских лет воспитал меня лес,
                даже кочки расставлены строго,
                бесконечный и мудрый процесс.

                Здесь в не пуганном месте России,
                где отец мой был только, да я,
                проведу день без сводок насилия
                здесь считай все родня для меня.

                Дальних верст не считал, но их будет,
                пусть хранит их не пуганный лес,
                жизнь расставит, конечно рассудит,
                бесконечный и мудрый процесс.

                Все прекрасное так беззащитно,
                как хромой воробей на шоссе,
                люди мы?-по ногам  рукам видно
                хорошо б посмотреть по душе.
               
                И считаем мы буднично веря,
                той кукушке слагая года,
                в слишком мало конечно не веря,
                в слишком много с трудом, но всегда.

                Снялись зори с болот, стало мглее,
                собираюсь и я, чтоб идти,
                как всегда виснут гири на шее
                в опасении вновь не прийти.

                Я смотрел, в память втискивал, вклеил
                вальдшнепиный в просвете полет,
                я смотрел, я хотел...нет я верил
                вновь вернуться сюда через год.
                ***
                Дом оставленный жмется к дороге
                травы к ночи так вольно свежи
                если долго стоять на пороге
                слышно режут как воздух чижи.

                В храмы ходим кто к Богу, кто мимо,
                не стреляйте в крыластый народ,
                наши дети живут лебединой,
                песней вечно манящих широт.

                Пусть России грядут перемены,
                наши дети уходят на курс
                и один из них- ваш, самый смелый,
                подберет воробья хромой груз.