Себе любимому
В своей тетради вечер каждый,
Когда смеркается едва,
Ты пишешь опусы отважно,
Рифмуя строки и слова.
К чему пускать по кругу мысли?
И красноречье расточать?
Твои стихи уже прокисли
И стали запах источать.
Их всё равно никто не знает
И в главном критики правы
Когда стихов-то не читают,
То значит, что они мертвы.
От них башка болит и ноги,
И весь расстроен организм.
Пиши стихи свои Серёга
Они - душевный онанизм.
© Copyright: Сергей Дубцов, 2009
Свидетельство о публикации №109111907966
Свидетельство о публикации №109111907966
Рецензии