От куда она все знает, проказница наша судьба,
От куда однажды ночью приходит в твой дом беда.
Ведь быть все могло иначе, не в силах исправить ты,
И лишь безнадежно плачешь, неся на могилу цветы.
И молча, стоишь смерено, у свежей могилы отца,
В душе лишь мысль о мести, о смерти того подлеца.
Не в силах исправить ты 05. 11. 09г
© Copyright: Юкалина, 2009
Свидетельство о публикации №109111905669
Свидетельство о публикации №109111905669
Рецензии