Михаил Путник. Как ты хрипел, здоровый, сильный жл

Как ты хрипел, здоровый, сильный жлоб,
Поймав клинок – по рукоять – на вздохе,
Суча копытами – что прянувший в галоп
Шалелый конь, под молнии сполохи.

«Гюрза» к утру – в запекшейся крови -
В руке остыла от горячки боя,
Остыл и ты, мой первый визави,
Мир праху твоему. Господь с тобою.

Как ты один на сопке умирал…
В кромешной тьме. Минуту, десять, дольше?
Коль покарать хотел, то – покарал,
По справедливости, не меньше и не больше.

Ну, облажался, не успел добить,
Теперь твой хрип – кошмаром сновидений
Приходит поутрУ – меня будить -
Реальным злом потустосронних бдений.

Как ты хрипел, как булькал пеной рот…
Хотя ведь бил-то – строго, как учили:
Нырок под руку, выпад, разворот,
Всё дело в чёткости, отнюдь не в силе.

Добить не смог. Вернее – не успел,
В той суматохе – было не до жиру.
А «Град» заупокойную пропел –
Грехи учёл на сердце по ранжиру.

Прости ты мне небрежность-то мою,
Я – не святой. И ты, наверно, тоже.
А муку – словом добрым отпою.
Негоже мстить, коль каются. Негоже.

Шахида душу жалует Аллах,
Надеюсь, ты – в саду, средь райских гурий.
Ты б не хрипел. Я – уж не при делах.
Душа уже устала спорить с бурей.

А впрочем – как угодно. Бог с тобой.
Коль воздаяние – с Небес, съедим и это,
Возможно, жизнь – и вправду – вечный бой,
Не нам судить о строгостях Завета...