Стихи неряшливы, пусты,
В них много сора, верхоглядства,
И откровеннейшего бл----ва;
И намеренья нечисты.
Не вы стихом – он вами правит,
Не те слова для рифмы ставит.
Про грамотность не говорю,
А только со стыда горю.
И ради строчечки одной
Страниц простор водой налитый.
И тонет в ней мой взор сердитый,
Опору ищет в строчке той,
Где мысль корявая, нагая,
Наполовину и сырая
О деле наждаком скрипит,
Иль о любви хрипит, сипит.
А если строки бойки, гладки,-
Кумира пляшут вкруг, вприсядку.
И восхвалений лживый мёд
Ему, кумиру, автор льёт.
Неглубоки, увы, сюжеты,
Недопечённые сонеты;
Невеждам бросил я упрёк,
А добрым молодцам – в урок.
19 ноября 2009 г.
Ох, Стихира, Стихира!
© Copyright: Алик Малорос, 2009
Свидетельство о публикации №109111905409
Свидетельство о публикации №109111905409
Рецензии