Простите, кони, мы случайно здесь...

Какая удивительная грация…
Табун коней – в плену высоких гор.
За эту землю надо было драться
И победить, всему наперекор!

За эту землю умирали деды,
Потом – их сыновья…
                Зачем?
                За что?
Теперь их внуки в эти горы едут,
На грубый камуфляж сменив пальто.

Здесь по ущельям эхо разливается,
Как выкипевшее молоко…

За эту землю надо было драться?
А кто бы нас послушал, дураков?

Её бы, эту землю, не кровавить,
Не удобрять костями, не топтать…
Пусть кони
                в этом мире
                миром правят!
Им – жить здесь.
                Значит, им – решать
Кого впускать в свой дом,
                с кем  - к солнцу мчаться,
С кем воздухом одним дышать в горах…

Летит табун коней.
                Какая грация!
Но даже в них есть первобытный страх.

Страх –
            потерять родных,
                лишиться матери,
Лишиться сочных трав,
                ковра небес…

Какими же безропотными стали мы.

Простите, кони, мы случайно здесь.