Опус. условная
Чья-то смерть… у меня на руках…
Просто… выдумка, призрак желаний.
На Голгофу и крест снова тянет.
Муки. Смерть. Вознесение… Прах
Священным от этого станет?..
Нет. Кровью душ столько полито плах…
Не спасло… Но… на крест снова… тянет…
Свидетельство о публикации №109111903422