О поэтах

            
 
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души...
Известны строки всем. И избежать
Увы, нельзя повтора. Вот... послушай...

Всегда один вопрос неразрешим
Писать ли правду? Где она? Нужна ли?
Ведь часто мы не знаем, что творим...
Что сотворим…? Мы никогда не знаем!

Сама ложится песнь, летит строка
И никогда не видно разрешенье…
Слова идут потоком, как река
И только их фиксирует рука...
Рождается само стихотворенье

Нельзя  заранье  смысл предугадать
Не сочиненье это, заданное в тему
И только остаётся нам гадать
Каким оно родится. И рефреном:

- Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души...

Слова как заклинанье, как напев
Навязчивой занозой в душу впился.
Я знаю... он ведь песню не допел
Покинуть нас, увы - поторопился

Судьба играет шутки с тем, кто смел
Кто пишет то, что чувствует открыто
И преждевременный уход - уже удел
А не несчастный случай у пиитов

-  Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души...


Ну в кровь - так в кровь...
Один вопрос: "Зачем?"
Застрял... не вижу на него ответа
Кто так решил? И предначертанное кем?
Такое разрешение судьбы поэтов...


P.S. Ответ  простой - ответа нет…
Наверное, его никто не знает
В душе у каждого из нас живёт ПОЭТ
Наверное, ОН часто погибает...

Мы зла не помним, помним колею...
Но к сожаленью... каждый - лишь  свою!!!