На исходе ноября

Насквозь


Дорога в осень, как надрез на нежной коже,
её морозец поутру оденет в иней.
Набеги северных ветров проймут до дрожи
и бесконечные снега падут за ними.
Под эти тихие снега уйдут неспешно
завалы дел и мелких хлопот перебранки.
Завоют вьюги протяжённо, безутешно
и, как вампиры, станут память пить из ранки,
что грустью вспорота в душе, как та дорога,
пересекающая рощу и эпохи.
Так нам пройти свою судьбу от слога к слогу,
оставив строки за спиной, мечты да вздохи...




Многократные отражения


Ночами сводит скулы холодком
прудам, озёрам, маленьким речушкам.
Ведёт свой счёт безадресный кукушка.
- О ком твои печали?
                - Ни о ком.
Я просто всем в три короба навру,
пересчитаю мнимые денёчки...
Не избежать на этом свете точки.
Брести по листопадному ковру
и сочинять, былое вороша,
кидая взгляд невидящий в обратно.
Так в ноябре купается душа,
чтоб отражаться в строках многократно...




Бинтовочка


Забинтую закат в рассвет,
там вздремну, посреди бинтов.
Передам от себя привет,
тем, кого с нами больше нет.
Навести меж времён мостов –

бесполезнейшая мечта,
но футболят её, как мяч.
Точно в пропасть гляжу с моста
и без слов шевелю уста,
и не вижу ни зги, хоть зряч.

Немота.  Слепота.  Не в них
суть беды.  Я речист и зряч.
Но уходят сквозь сито дни,
всё быстрее летят они,
не задержатся, плач ни плач.

Что же плакать, коль толку нет
лить страдания в решето?
На семь бед не сыскать ответ.
Забинтую закат в рассвет,
там вздремну, посреди бинтов...